Vivimos en una era donde parece que podemos contar con toda la información posible. Es una era en la que la información abunda tanto como la falta de análisis de quienes cuentan con ella. Allá por 1998, la información con la que contábamos era menor, y de más difícil acceso. En mi casa en Santa Ana no había internet, por ende El Faro me era inaccesible. Para mi fortuna, mi hermano, universitario en la capital, gentilmente imprimía los reportajes cada vez que El Faro publicaba algo. Cada fin de semana que mis padres decidían ir a visitar a mi hermano en San Salvador, yo iba con ellos y cuando mi hermano me entregaba los reportajes, me los llevaba conmigo a Santa Ana.

El Faro decía lo que los periódicos a los que yo tenía acceso no decían. A veces también El Faro decía algunas verdades de los otros medios que olían casi a propaganda.

Mi abuelo —me cuenta mi padre—, solía decir que leer los periódicos era algo vulgar, pero que era mejor leerlos, a no leer nada. Viniendo de una familia de lectores, la escritura de El Faro me pareció diferente. Sin conocer periódicos de fuera, descubrí en El Salvador, por vez primera, un periodismo lleno de erudición, investigativo y con un estilo de escritura por demás interesante. Y así me fui haciendo un lector habitual de El Faro. Las publicaciones fueron cada vez más frecuentes, y con el paso del tiempo, uno aprendía a conocer a nuevos periodistas.

El Faro creció en profesionalismo, y sus reportajes, en envergadura. Algunos reportajes llegaron a más que solo incomodar. Pero también El Faro creció en diversidad. Allá por el 2014, me invitaron a tener un blog sobre el café. Lo llamé Jetlag porque en ese tiempo vivía con el frenesí de viajar hasta 6 meses por año en cuatro continentes a la busca del grano de oro. Escribí entradas a ese blog desde Seattle, Bujumbura, la Isla de Flores, Bogotá, São Paulo… Disfrutaba mucho ese tiempo porque me sentía, de alguna manera, parte de El Faro. Lastimosamente el Jetlag nunca me permitió coincidir con algún Foro… ojalá algún día lo logre.

Actualmente y desde hace ya varios años soy un contribuyente de El Faro. Me gusta pensar que lo mejor que puedo hacer hoy día es apoyar a quienes siguen en el país luchando encarecida y valientemente por el país. Lo hago también porque vivo fuera del terruño y soy parte de esa dualidad migrante que implica tener el “coraje” de, un día, irse y vivir fuera lejos del hogar, de la tierra, de la familia y de los amigos pero a la vez, no tener esa “valentía” de quedarse a buscar componer la realidad,. Pues como bien dijo un escritor que me gusta mucho: lo mejor que podemos hacer por la historia, es transcribirla cómo fue, sin matices. Y más aún en el caso de El Faro, jugando a ser les enfants terribles del periodismo latinoamericano. Gracias por estos 25 años de periodismo. Gracias por haber creado lectores conscientes e inquisidores de información nacional (e internacional —con voz de reportero—). Gracias, no puedo decir en el nombre de, pero sí por El Salvador. Gracias por su trabajo y no renunciar a pesar de todos los sacrificios que este les demanda. Todo lo mejor para los próximos 25 años, “DC” dónde se encuentren buscando la verdad de nuestro “Dadaistmo” para contárnosla. La historia los hará póstumos, y Costa Rica, adictos al Chifríjo.

Conocí a El Faro en 2015, cuando era estudiante universitario en San Salvador, por una serie de reportajes sobre cómo las pandillas cobraban extorsión, cómo estaban estructuradas e incluso por una situación que conocí de primera mano y de la que hacían mención. Recuerdo, además, la serie de reportajes de la Frontera Sur que leí durante una noche. Ambas publicaciones me permitieron ver que un medio podía mantener su neutralidad en el país y que, en cada reportaje, siempre había fuentes múltiples y confiables. Ahora ya como profesional y con la posibilidad económica de hacerlo, me sumé al esfuerzo de financiar un periodismo incómodo aunque tengamos ciertas diferencias sobre la forma de ver los problemas.

Hace seis años empecé a escribir declaraciones periciales en apoyo de los salvadoreños que solicitan asilo en Estados Unidos y en Gran Bretaña. He leído casi todos los artículos que El Faro ha publicado y con frecuencia cito al periódico en mis escritos judiciales.

Sin embargo, a muchos no les sorprenderá saber que el artículo del 3 de febrero de 2023 sobre la "desarticulación" de las pandillas ha causado más impacto, más discusión entre mis colegas que también escriben declaraciones y entre los abogados de inmigración. El artículo ha hecho que todos nosotros dediquemos decenas de horas a averiguar cómo tratarlo, como nunca había ocurrido con otro artículo en la distinguida historia de El Faro. El Departamento de Homeland Security de Estados Unidos optó por malinterpretar el verbo "desarticulado" para sus propios fines, que es negar el asilo a los salvadoreños que lo merecen.

El Faro: 25 años echando luz sobre lo oculto de El Salvador

Tengo mucho tiempo leyendo El Faro, casi tanto como su existencia. Recuerdo esperar con ansias sus publicaciones los días lunes, pues siempre traían algo novedoso, a pesar de ser un semanario. Hubo dos cosas que sobresalieron con los años y que lo situaron a la vanguardia del periodismo nacional: las entrevistas y los reportajes investigativos.

Sobre las entrevistas recuerdo que al principio se llamaban Pláticas en Punto Literario y, con el tiempo, pasaron a llamarse Pláticas en La Ventana. Hubo dos entrevistas que en lo personal me gustaron y marcaron mucho.

La primera fue en marzo de 2003 con el entonces entrevistador Mauricio Funes quien ponía tres condiciones para aceptar una candidatura presidencial: no competir en elecciones internas, para no enfrentarse a alguien como Schafik; competir no solo por el FMLN, sino por una alianza de partidos y sectores; y finalmente que su rol como periodista hubiera terminado. La vida, o quizá la tozudez partidaria, lo llevaría a esa posición hasta cuatro años después, cuando finalmente se convirtió en el candidato presidencial del FMLN y Hándal ya había fallecido.

La segunda entrevista que me marcó fue precisamente la que le hicieron dos años después, en 2005, a Schafik Hándal, donde nos hablaba el candidato derrotado en la elección de un año antes —caracterizada por ser una de las campañas más sucias que se recuerden— y en la que él sigue despreciando una posible candidatura de Funes para 2009. Lo que quedó grabado a fuego en mi memoria fue el final de la entrevista con Schafik, por lo premonitorio de sus respuestas y porque fallecería apenas tres meses después.

Sobre los reportajes: recuerdo también dos que me marcaron. El primero, que iniciaría con apenas una pequeña nota titulada: Gobierno negoció con pandillas reducción de homicidios, y que a la postre se convertiría con todo un grupo de reportajes que nos dibujaron claramente La Tregua y que se convertirían en la producción emblemática del apartado del periódico llamado Sala Negra. Mención especial merece en este apartado la nota Nosotros ardimos en la buseta, sobre la masacre en aquel microbús de Mejicanos.

El segundo reportaje es el que probablemente se trata de la nota más fina y conocida del periódico por su connotación: Así matamos a monseñor Romero. Al igual que con la entrevista a Hándal, es el final el que se quedó en mi mente para siempre:

Se escucha una explosión y el capitán Saravia se estremece. Da un pequeño brinco en la silla. Una corriente eléctrica recorre su cuerpo y se detiene en sus ojos, que ahora sí se abren completamente detrás de sus gafas nuevas y se humedecen. Me mira fijamente sin decir nada por un par de segundos. Respira profundamente.

No me queda más que agradecerles, amigos de El Faro, por haber sido eso, una luz de información veraz durante 25 años. También les animo a que en estos tiempos, probablemente los más oscuros que le ha tocado vivir a los periodistas honestos luego de la posguerra, continúen haciendo lo que mejor saben hacer: contándonos lo que otros no quieren que nos cuenten.

El evangelista y un libro perdido

El periodismo se me impregnó desde pequeño. Ver noticias, en lugar de caricaturas, o leer un periódico, en lugar de colorear, se consideraba una anormalidad en un niño pero así me nació el amor al periodismo. Comenzó como un juego entretenido, luego se convirtió en una decisión, una carrera universitaria y, finalmente, en un oficio que ejercí por periodos intermitentes.

El periodismo de El Faro me encontró en 2012, en el primer año de la carrera de Comunicación Social de la UCA. Tenía 17 años. Para entonces, leía mucho periodismo aunque nada como los textos extensos de El Faro cuyo contenido, ahora mismo, ya no logro recordar. Ese primer encuentro fecundó en mí la curiosidad por saber de dónde venían esos textos interminables. Unos meses después, en mi primer Foro CAP, El Faro había ya ganado un nuevo y férreo lector.

El hambre de aprender me hizo devorar de una sentada las crónicas de Carlos y Óscar Martínez, de Daniel Valencia, de José Luis Sanz y de Roberto Valencia. En esas lecturas encontré el periodismo que yo quería hacer y también el tipo de periodista que yo quería ser. Mi hambre fue in crescendo. La cobertura tan prolija de El Faro sobre violencia y pandillas me atrapó. Viniendo de donde vengo, esa reacción fue una obviedad. Encontrarme con textos que no solo narraban, sino que explicaban ese fenómeno tan complejo de vivir entre pandillas para mí fue una revelación, una señal.

En 2013, comencé a ejercer como periodista aprendiz y a cruzar caminos con antiguos y futuros miembros de El Faro. Ese mismo año, salió a la venta el libro Crónicas Negras. Lo tomé como una biblia llena de las verdades más horrorosas e inhumanas que he leído y me enseñó que afuera de los muros y pasajes de mi comunidad había otras comunidades como la mía, padeciendo la misma brutalidad y que, además, cruzando las fronteras cercanas, había más de lo mismo: gente dominada por bichos sin escrúpulos que odian a otros bichos que se les asemejan en todo, menos en el sello que se tatuaron: letras o números. El término ‘Triángulo Norte de Centroamérica’ lo entendí gracias a esas crónicas. Entendí que somos una región con una historia compartida que se cuenta por cicatrices, matanzas, migración, autoritarismo y corrupción a rebalsar. Entendí también el ecosistema plagado de muerte y violencia en el que yo mismo vivía. El Faro me había dado otra conciencia de mi realidad. Entonces, decidí hacer algo con esa nueva conciencia: evangelizar.

Libro en mano, comencé a leerle las aberraciones que ocurrían en El Salvador y Centroamérica a mi novia de entonces. Noche a noche íbamos avanzando en el abismo macabro que los miembros de Sala Negra estamparon en papel. “Yo Violada” nos traumó por varios días; “Nosotros ardimos en la buseta”, nos rompió algo por dentro. Y así, una lectura por noche, un mazazo, indignación, más preguntas, más curiosidad, más crónicas y una conciencia transformada. Mi prédica de la obra de El Faro la trasladé a las redes sociales. Eran tiempos de La Tregua, tiempos complicados para hablar y opinar públicamente del tema. No me detuve ni por las críticas constantes de amigos que respondían combativos, ni por las advertencias de mi familia sobre mis posturas. Yo había asumido una labor: echar un poco de luz donde no la había. Puede parecer una nada, pero yo sugería a mis contactos y seguidores que había que leer El Faro como si de ello dependiera una decisión trascendental en sus vidas, y eso hizo que otros leyeran, que preguntaran, que aguzaran su mirada.

Crónicas Negras me acompañó incluso a la iglesia católica. Una vez, en una reunión de jóvenes leímos, nos indignamos, reflexionamos… y la semilla de la curiosidad quedó instalada. Mi libro, que yo comparo con una biblia, llegó a ser famoso y deseado. Un amigo muy cercano se interesó en él cuando le conté sobre la crónica “El origen del odio”, porque desconocía de dónde venían las pandillas, las mismas pandillas que nos tenían a él y a mí condenados a jamás revelar de dónde éramos, que nos convertían en seres sospechosos no solo para las autoridades sino también para la pandilla contraria que gobernaba en otras colonias.

En la universidad, la idea de ser y hacer periodismo también la iluminó El Faro. Mi grupo de amigas y yo coincidimos en que había que seguirle los pasos a esos colegas que habían transitado nuestras mismas aulas. Evangelizar en la universidad fue sencillo porque entre estudiantes hablábamos el mismo idioma. Pero evangelizar a mi familia fue todo lo contrario. La generación de mi mamá y mi abuela conocieron las balas y la muerte durante la guerra. De violencia ya sabían bastante por experiencia propia, pero hablar de aquello era una prohibición que, aunque no estaba escrita, la teníamos entendida. Un día, sentado en la sala, les pedí que viéramos juntos el documental Las Aradas: masacre en seis actos. Me di cuenta que ellas vivieron la guerra sin poder nombrar a los victimarios, porque la historia que ellas escucharon era la que habían contado esos mismos victimarios. Ver aquel documental significó para ellas reaprender la historia, recordar lo que sabían, contar por primera vez lo que vivieron, preguntarse a sí mismas por personas que jamás volvieron a ver y preguntarme a mí qué más sucedió. Esa experiencia de ver y escuchar a las víctimas, a mi mamá y a mi abuela les dio valor para relatar su propia experiencia personal con la guerra. El silencio sobre la guerra no volvió a ser el mismo.

Mi familia, como casi todo el país, está marcada por la guerra y también por la migración. La mitad de mi familia está en Estados Unidos. Algunos se fueron antes de que yo naciera, a otros, nunca los he conocido en persona. Eso me llevó a leer Los Migrantes que no importan porque, una vez más, yo quería entender para luego evangelizar. Al terminar de leerlo, colgué una foto de su portada en mi Instagram y, un día, uno de mis tíos que migró a los 15 años hacia Estados Unidos me preguntó por esa foto. Le conté y tiempo después, estando él de visita en el país, sin tan siquiera hacer alusión al libro, él decidió contar su historia de migración mientras departíamos con cervezas. Inmediatamente, otro de mis tíos contó su historia, todavía más cruel. Esa tarde, una vez más, el periodismo había provocado un quiebre y había liberado las historias de vida, historias tan cercanas, tan comunes, pero a la vez tan secretas por el dolor que todavía provocan. Si alguien duda de que el periodismo cambia cosas, esto demuestra que es así.

Hoy evangelizo desde otras trincheras. Ya no lo hago con mi libro-biblia de crónicas despiadadas. En el cumplimiento de la misión presté ese libro a una amiga y no regresó. Si ella lee esto quiero que sepa que la disculpo y que deseo que el libro de Crónicas Negras haya llegado a manos de otros que, como yo y muchos de mis evangelizados, tuvieron curiosidad, leyeron, se indignaron, se hicieron preguntas y desarrollaron conciencia. Cierro con esto: leer periodismo de calidad es ahora mismo un acto de rebeldía. Hacerlo, emitir una crítica, compartir una investigación implica sufrir el linchamiento digital, implica recibir los insultos de troles que escupen odio. Pero entre toda esa bazofia todavía hay personas —lo son en menor número— que nos ven a quienes evangelizamos como terceros creíbles, como mediadores frente al discurso de “estás conmigo o contra mí”. Por esas personas que tienen miedo a opinar públicamente, pero lo hacen por chats o en pláticas personales; por esas personas que todavía alcanzan a ver matices entre los polos del fanatismo; por esas que deciden hacerse las preguntas correctas y buscar las respuestas en el periodismo como el que hace el Faro, por esas personas es que sigo y seguiré evangelizando. Es un compromiso y un deber. Es por amor a este oficio.

Feliz 25 aniversario.
Con todo el orgullo de ser lector y excavador.